Ich habe Schachteln (erster Qualität)
mit Nägeln, ein Marmeladenglas voller
Schlüssel für unbekannte Türen

und einen Berg von Koffern aufbewahrt
Fundjekte aus Mamas Haus
zu Geheimnisse geworden Erinnerungen

wie unbeschriebene Museumsstücke
rauh auf einem Regal im Schuppen
von mir weggelegt, um damit irgendwann

später meine Vergangenheit zu öffnen
wenn die Zeit stehen bleibt, und ich
keine Türen in die Zukunft

mehr finde, mich nur noch
in der Gegenwart verlaufen kann
oder in der Vergangenheit

Ach Venus, du Schönste
warum hast du es nicht gewagt
höflich zu lügen –
was jeder durchschauen würde?

Hätte Mutter gewinnen lassen
die schließlich im Herzen lebt –
Mütter verdienen mehr
als jeder andere Liebe und Ehre

Hätte Verstand gewinnen lassen
der im Kopf aufpasst, oder schläft –
er ist sicherlich das höchste
Gut, das eine Person eigen ist

Du, die Bäuche wach hältst
mit Wünschen und sie befriedigt
mit einem unersättlichen Genuss –
hattest du Angst, vergessen zu werden?

Du hast nichts zu verlieren und dennoch
hast du den Prinzen mit Versprechungen
bestochen und warnst du die Menschen
Schönheit zu meiden

sie unter Kleidern zu verstecken
und hinter verschlossenen Türen
wo die Zeit in ihre Haut kriecht
ihr Fleisch abschwächt und es anfrisst

Rost von verwesenen Rosen
in schmutzigen Vasen, Staub
auf dem Tisch, einst mit Liebe

aus den Knochen
eines Buchenriesen hergestellt

neben den alten Briefen
handgeschriebenen Skizzen
zweier Seelen, für immer

jung ohne Sorgen
keine Kratzer im Gold

der versprochenen Treue
keine unbestimmten Fragen
oder doppelten Zweifel

der wühlt und sich herumwälzt
zwischen der Haut gegen die Haut

Ich taste deine Foto ab, wer du warst
ist meine Fantasie, ich habe keinen Kontakt
zu dir in jener Blumenwiese bei Meran

Du hast mich in diesem Moment
fragend angesehen, auf diesem Foto
meiner und deiner Gedanken

seither zeitlos
eingefroren am Rande
einer schwarzen Ewigkeit

Auch mich selbst abtastend
im Spiegel, sehe ich, wer ich zu sein
scheine und nicht, wer ich sehen möchte

in den unwiderruflichen Spuren
meiner Existenz, Fragmenten
von Nacktheit und Schminke

Wenn sich so viel in mir
meinem Bauch, meinem Herzen
und parallel in meinem Kopf bewegt

Chaos überall
wie könnte ich dann ruhig sein?

Meine Muskeln machen verzögert
mit, durch die kleine Unruh
dreht sich mein ganzer Körper

wie die Erde um ihre Achse
rotiert, durch hin und her herum-
schießende Elementarteilchen

Ich bin mitten drin und spüre
nicht die Geschwindigkeit, eins
mit meinem eigenen Sturm

ganz Bewegung
Es heißt Trägheit
aber ich nenne es Leben

Sie steht fest
lass mich mal schlafen
gegen ihr raues Haar

das ich bürste
mit meinen Fingern
ich soll nach Hause gehen

darf nicht hier bleiben
meine Klamotten nicht beschmutzen
mit dem Esel und dem Stall

nicht mit den Vögeln singen
auf dem Land, wie Franz
mein kleiner Franz

Ich trage ihn immer bei mir
lass ihn in meine Hand gleiten
so wie mein Vater es früher getan hat

Wenn ich nur einen arbeitslosen Riesen für wenig
Geld einstellen könnte, der alles zerschmettert
und abtransportiert (große Stücke, schnell sauber)

Ich schleppe Eimer
den Flur des alten Hauses hinunter
um zu kotzen, so dreckig

wie die Kackgrube sind alle Zimmer
während kaum etwas darin ist
Aus Armut

verkaufte der Mann, was er konnte
sagen die Nachbarn missbilligend
sie haben kein Mitleid

Ich werfe den Rest in den Garten
und was nach dem Feuer übrig bleibt
ist Trümmer für die Erweiterung:

Scherben und ein Taschenheiliger
verschlissen wie er, na ja
man weiß nie, was wahr ist

Man kann nur kleben, was tot ist
Ich beherrsche diese Kunst, die Chemie
die sich halten wird

Aber vorher knie ich
auf dem Feld, meine Knie knarren

vorsichtig wühle ich
in der Vergangenheit, eine einfache Setzschaufel

zerstört leicht mehr als mir lieb ist
Ich sammle, was verschwinden würde

unter dem Wohlstand, grabe es aus
für ein neues Parkhaus

und ich finde kostenlos Stückchen
die nicht vergessen werden sollen

um die Geschichte
weitsichtig zu verstehen

Aus dem weiteren Gebiet
erbeutet, jetzt festgenagelt
damit sie nicht verschwinden:
Trophäen aus der Vergangenheit

Steinzeichen auf Stangen
erhalten als Beschreibung
des täglichen Ehemals
an das sich niemand erinnert

Zeitscherben

vom Boden, auf dem wir leben
das Jenseits des Blutes
unserer Vorfahren, ihr Schweiß
und Tränen, eine lebendige Grundlage

für unseren Wohlstand und der Rest
die Ohnmacht und die sanfte Liebe
der Fürsorge, ist zu weich
und zu flüchtig, in unserer Seele

nur ein Wissen

Die Vergangenheit im Depot:
Lager voller Schätze
klimatisiert
selten angesehen
wartend

auf eine Geschichte
die neugierig macht
ein neues Licht auf das Leben
des Künstlers wirft
oder ein Drama, oder, oder

etwas unter Unterdrückung
etwas, das das Fremde vertraut macht
kurz gesagt, das Warten
auf Chemie mit später
durch eine ansprechende Geschichte

(Kieselsteinen aus dem Kidron verkaufen
  als Eckpfeiler des Tempels:
  Gottes Nähe in deiner Hand
  mit der Weisheit Salomos
  und seinen Reichtümern dazu)

Mit einer Geschichte
maßgeschneidert
kann uns
die Vergangenheit noch
etwas wert sein

Das Leben muss andauern
denn die großen Dinge passieren
in deiner Jugend und Jahre

brauchst du
um sie zu verarbeiten
und dann willst du dies oder das

mit späteren Wissen
noch einmal machen oder erneut
erleben, denn es kann

viel zu oft besser
Mit mehr Aufmerksamkeit hättest du
es mehr genießen können

so leben können wie jetzt
aber wärst du dann jung sein
oder eine alte getarnte Seele

in einem rastlosen Körper
auf Fahrt
zu großen Ereignissen

die von Bedeutung sein werden
lebenslang?

Für Leute wie mich
ist das Leben gut
Wir sind reich genug

Und Kunst entsteht
überall

Keine Knappheit
und keine Subventionen
Professionelle Künstler, arm

weil sie nicht jung im heiligen
Feuer ihrer Leidenschaft
gestorben sind

Die Depots sind voll, aber
wir vermissen nichts

Denn wer will sich noch zusammendrängen
in exklusiven Museen und Theatern
wenn schon so viel vorhanden ist?

Ich betrat die Visitenkarte
der Menschenausbilder
subventionierenden Snobs
Multi-Reichen und Unternehmen

zwischen Touristen und Einwohnern
die im Museumscafé
gesehen werden wollen und
bei raffiniertem Gebäck das Gespräch
mit achtlosen Nebensätzen spicken

die sie aus einer Autorität zitieren
die niemand verstehen muss
um die Absicht der gefeierten
Künstler zu begreifen

Der Laden war voll
Ausgeleuchtete Prunkstücke
Bildbände und schicke Geschenke
für die Saison und
die nachfolgenden Feiertage

Vor allem die Vergangenheit
ist zum Verkauf, Postkarten
der Anziehungspunkten
und Stadtansichten

austauschbar
wie die Kollektionen
die Diplom-Entwerfer
in internationale Modeln
zu Publikumsmagneten gießen

Er spricht mit mir, lacht
überträgt mich ein ich
ein Mensch von sich selbst

aber ich ist ein Medium
anderer Leute, im Gespräch
mit einem Medium

teilweise derselben, teilweise
einer anderen Sammlung
von Menschen mit einer selb-

en Reproduktion --
Mischmasche
sind wir

von Baby so oder so
unartiges Kleinkind und
Hüpf- oder Sitzschüler

zu Teenager und von alles
was Teenagers nie sein wollen
bis sie es sind

wie

wie herrjemine
und um kein Haar besser
unter dem Mantel eines ich

Ballast oder Logbuch, Bedeutungen
oder Müll, alles von mir
das ich behalten habe

weil ich nicht weiß, was ich behalten will
jeden Tag bin ich damit beschäftigt
zu leben und lasse ich es einfach ruhen

Ich habe all meine Sachen beiseite gestellt
die Bücher, die ich nie wieder lesen werde
die alten Fotos, die Buntstifte

einen Stuhl und schöne Puzzles
alles von mir, das vergangen ist
ordentlich aufbewahrt

in beschrifteten Kartons
aber ohne Belang
ob sie etwas enthalten

Mitten in der Nacht
unsichtbar getippt
bespielt und herumgerührt
von himmlischer Hand
wiegt die Frau

die ich schauend bin
Ich fühle meine Füße frei
von meinem Gewicht, entspannt
ist auch mein Hintern, alles von mir
ist frei, um gesehen zu werden

Herunterhängende Kleider:
meine Schwestern
an den Knöcheln hoch
Arme und Haare anmutig
schlaff, schwankend

an der Hand des Himmels
und an Fleischerhaken
weggezogen
unsere Schreie
verweht

Als ich an den Schildern Ehemaliges
Rotlichtviertel vorbeigehe, weiß ich
dass ich von einer besseren Zukunft träume

Diese kann ich mir viel leichter
vorzustellen, als wie es ist
ein Mann zu sein

der die Ausnutzung eines Körpers kauft
ohne Ahnung, was da nicht stimmt
Gegen ihn muss ich mich waffnen

Wände? Langweiligkeit? Krallen?
Und Gesellschaft, dann kann ich
über neidische Augen lachen

und über die begierigen
die von mir weg blicken
zu einer anderen – niemand

grüße ich als meinen Herrn
alle heißen mich willkommen
Servus, wo einst Krieg war

Letzte Nacht noch
hast du in Indien eine Kuh
gestreichelt
und ich war dabei
als du an Judiths Geburtstag
Kuchen gegessen hast

Mit anderen Armen schwammst du
zu mir auf die kleine Insel
versteckt im Schilf

Ich sah schon
wie du auf der Bank in Omas und Opas
Obstgarten deiner Schwester
ein Familiengeheimnis erzählt hast
Sie hatte das Rüschenkleid an
und war nicht interessiert

Über die Bäume hast du ihr deine
sechste oder siebte Hand gereicht
um Heidelbeeren zu pflücken

Dein schwerster Arm lag auf mir
und hat mich Wach gemacht
wenn ich das jetzt bin
mit deinen Armen überall
im Leben, in der Zeit, in mir
träumend diese Nacht

Dein Leben raschelt immer noch
in mir, in meinen Gedanken

denkst du mit meinen Fragen mit
höre ich Aussagen, die du einmal gemacht hast

     Dein Leben raschelt immer noch
     in mir, in meinen Gefühlen

     bewegst du mit meinem Blut mit
     fühle ich dich durch mein Herz fließen

Dein Leben raschelt immer noch
zu Hause, als ob du anwesend wärst

die Wärme deines Körpers
irgendwo greifbar nahe

     Manchmal ist deine Stimme wieder da
     in den Filmen, die mich fühlen lassen

     wie es war, aber viel weiter weg
     als wenn wir sie zusammen gesehen haben

Dein Leben raschelt immer noch
in den Düften des Waldes

überfällt mich in den Jahreszeiten
vertraut an unerwarteten Orten

Die uralte Pflicht
sich umeinander zu kümmern:
Steuern kamen daraus
also mussten wir lernen zu zählen

Großer Spaß, wir zählen
Bürgersteigfliesen und Murmeln
die Kerzen auf dem Kuchen
und das Geld in unserem Namen

Wir verstehen die Welt
und teilen alles ordentlich ein
jung und alt, arm und reich
(Stereotype, die mit uns wachsen)

bis die Zahlen zu groß werden
so viele Wiederholungen und Erinnerungen
aufgezählt ein reiches Leben
das gefeiert werden muss

Jetzt keine Kerzen mehr
aber jeder ist anwesend
ob sie Kuchen wollen oder nicht
und alle Kinder sind da

Mama sagte was
machst du das gut
und so lehrte sie mich

brav zu sein, und jetzt
lehre ich meinen Kindern
indem ich nicht streng bin

dass sie etwas versehentlich
oder absichtlich tun können
das nicht erlaubt ist

Ich sehe sie entdecken
wer sie sind, wer sie denken
dass sie sind und wer sie wollen sein

und über mich selbst denke ich
nach: wer war ich und
was blieb davon?

Was ist die Mischung
meiner Identität, das ich
in meinem Gehirn?

Geschichten sind zu schön
um wahr zu sein, Konstruktionen
die mich verführen

sodass ich mein Leben als interessante
Verwicklung darstelle
wenn man auf die Details achtet

Liebesgeschichten sind zu schön
um wahr zu sein, Konstruktionen
die mich verführen

sodass ich meine Beziehung als besondere
Liebe darstelle
mit der ich mich tröste

Mit großen und kleinen Geschichten
blicke ich über den Alltag
zurück und nach vorne

ich mische die Bilder
um mein Leben zu verstehen
und zu lernen, es zu akzeptieren

Draußen marschiere ich im Spielmannszug
der Welt und schlage die Trommel
Drinnen stelle ich meine Werke aus
in einem prächtigen Meinseum

Ich mag wohl nur eine vergilbte Fußnote
sein, irgendwo in kleinen Buchstaben
unter der Linie der Zeit
ein toter Name sein
im Stammbaum von Milliarden

solange mein Werk erhalten bleibt
es nicht abgeladen wird und
durch Fälschungen ersetzt
oder beiseitegeschoben wird
von einem Epigonen, der seinen
Namen an die Giebelwand setzt

und mich nur gelegentlich
alten Kennern gegenüber
erwähnt, als wäre ich
ein Minderwertiger
ein Vorläufer
in seiner Sammlung
in seinem großartigen Meinseum

Hier lebten Riesen, wir haben ihre Knochen
gesammelt in Museen, ihre Geister in Meinseen
von Status und Macht, Stolz und Begierde

Wir sind die glänzenden Öllampen
in denen die Geister leben, von Wünschen
die wir manchmal nicht kontrollieren können

Dann entkommt ein
und irrt er um die Erde
die ihm Gewicht verleiht und ihn schwer macht

ein Riese, der viel zu groß ist
für unsere Welt und die Menschen
herausfordert

sich zu vereinen
gegen ihn, bevor er alles zerstört
der Geist aus der Flasche

Hubschrauber röhren über das Land
und spinnen
in ängstlich versteckten Köpfen

Die Zeit tickt lauter

Schein ist eine Kunst, ein paar Striche
bilden mit Farbe, ein intimes Erlebnis
von Samt, Haut und Traurigkeit

Es gibt keine bessere Arbeit
als schamlos direkt Nähe
und Tiefe zu spüren, wie im Bett

Der Schein trügt, meine Insolvenz
ist nur eine Fassade, wie ein Name
der dir in Unwissenheit gegeben wurde

Schulden habe ich nicht mehr
Geld auch nicht, ich verdiene nichts
und kann sorgenfrei arbeiten

Also, lass die frommen Leute
reden, ich sorge für Hendrickchen
und Titus, alles gehört ihnen

Ich habe es gefeiert
vierzig, fünfzig, sechzig, die zehn-
jahresschritte meines Lebens

sind als Erinnerungen erhalten geblieben
unten den unzähligen Parteien
anderer, genau wie ich

alter werdend und bleibend
wer sie sind, obwohl etwas anfängt
nicht zu stimmen im Spiegel

Wann ist das passiert?
War ich dabei?
Mit meinen Freunden?

An vergessenen Zwischentagen?
Als meine Haare dünner wurden
meine Haut schlaff wurde, und ich anders

als ich mich fühle – überall
wo ich mich berühre
ist es mir immer noch vertraut

Ich stehe zeitlos im Leben
mit einem tief verwurzelten Stift
der weiterhin den Geschmack

des tiefen Wassers schmecken
möchte, gefiltert durch die Erde
versunken aus der Gegenwart

Zwischen der greifbaren Vergangenheit
wäge ich ab, was ich aufräumen kann
wäge ich ab, was ich kann

All diese vertrauten Sachen
Kleinigkeiten, ein großer Koffer
für eine große Reise, mit einer Kopie
meines Reisepasses aus dieser Zeit

Bevor ich die Kartons öffne, drehe ich
die Aufschrift zu mir
Ja, ich erinnere mich
Es ist immer noch da, staubfrei

Küchenausrüstung und Geschirr
leere Rahmen und einige
Teile, nur für den Fall
der nicht aufgetreten ist

Ich kenne die Geschichten
die dazu gehören und ich fühle
einen Zeitunterschied, der nicht existiert
in meiner Erinnerung an damals

Aus Zeiten, von denen ich keine Ahnung habe
ob ich unbewusst davon weiß
ist, in Carrara, dieser Block gebrochen

Welche Art von Blut fließt
durch seine Adern? Was ruft es
in meinem Kopf? Ein Stück Stein

das sich selbst bleibt, unempfindlich
für alles, was ich versuche
ihm zuzuschreiben

Es bleibt einfach, was es ist
während es in mir Formgedanken formt
die ich mit Meißeln aus mir freihacke

Schau! Kunst. Von mir. Siehst du
mich? Nur ich mache es so
Schau, ich existiere!

Der Stein ist immer noch ein Stein
aber ich bin erst jetzt da
im Kontakt, nach dem Kontakt

Der Stein schuf
meinen kreativen Gedanken
der Stein schuf mich

für eine Weile, für diejenigen, die wissen
ein wenig, später höchstens meinen Namen
aber der Stein erschafft weiter

Zeitschnipsel, Konfetti
Süßigkeiten in fünf Farben
Wir starren auf die leckersten

Schnipsel, die Stunden und Tage
die wir leben, Schnipsel
davon, wer wir sind

An einem angenehmen Abend
servieren wir Anekdoten, Bissen
auf gut Glück übereinander

Dazu lachen wir Charaktereigenschaften
um unsere Existenz erscheinen zu lassen
als interessante Geschichte

die verständlich ist, kein Ego-Dokument
eine solche zerschnittene Geschichte, kaputt-
geschnitten in Filmblitze oder Kopfzerbrechkapittel

als ob das das Leben darstellen würde

Es ist das alte Lied:
Alles Wird Neu, Alles
Wird Jung, so grausam
ist die Schönheit des Lebens

die Erwachsenen opfert
für ihre Schuld
ihre große Schuld
des Alterns

Sie dürfen bleiben, weise
und kompetent oder nicht
wenn sie ihren Platz aufgeben
schon bevor sie darauf gefasst sind

Vielleicht werden sie dann verstehen
dass sie sich früher auch um einen guten Platz
gedrängelt haben, und noch schlimmer
dass es niemandem etwas gebracht hat

so dass es keine Opfer für die Jugend gibt
Es gibt nur echte Bedürfnisse, um den
verschwendenden Ego dafür zu opfern
und hoffentlich gibt es gastfreundliches Mitgefühl

Wir sprechen immer mehr Bild-
sprache mit digitalen Ikonen von Zuhause
Herz (in der Farbe des Augenblicks)
Briefumschlag, Uhr, Pfeil und Mülleimer

aber Ikonen aus Farbe und Blut
reisen in ihre Welt aus Blattgold
mit uns als Porträts des Lebens
das wir leben möchten

bedachtsam und aufmerksam
wie ein vollbusiger Vogel
der seine Federn zeigt

und sich nicht im Aufzug
seiner Nachbarn, Kollegen
oder Piktogramme tarnt

Wer mich jahrelang nicht gesehen hat
hat den schleichenden Ãœbergang vermisst
wie Verrückte ihre Vergangenheit vergessen
haben und als jemand anderes weiterleben

Zahlreiche Zeugen, mit unterschiedlichen
Erklärungen darüber, wer ich war
was ich damals getan habe
und wie das möglich war

Was meinst du, habe ich noch immer die
Wangen eines jungen Gottes, und bin ich
auch die Gesichter, die ich schneide
und der Mann, den du nicht siehst?

Muss man eine Vanessa sein, ein
Falter, der weiß, was Verwandlung ist
um ein Auge für lebens-langsame
Metamorphosen zu haben?

Ist ein vierzigster Geburtstag
eine Trennung, wie dieser Bergrücken hier

wo die Landschaft links und rechts
gleich ist, der Regen aber
in andere Meere fließt?

Hier Vergangenheit, dort Zukunft
und die Ahnung, dass das, was folgt
weniger schön sein wird

als man einst dachte, obwohl das
keine Partei Gegen Trauer veranlasst
Es genügt, sich keine Sorgen

anzueignen, vorsichtig
wie eine Schlange zu sein und ehrlich
in den Spiegel zu schauen

So bleibt man auch nach dem Bahnhof Halbweg
aufrecht, wie ein Stehaufmännchen

Ihren Glanz verloren
Zunehmend zerfallen
so klein

sind die festen Geschichten geworden
die, einst aus den alltäglichen
Ereignissen ausgesiebt
mein Leben und meine Identität
repräsentierten

Und immer weniger Menschen
kennen noch die Details, die
mich zu einer echten Person machen

Glücklicherweise bin ich nicht zu diesen
Geschichten meines Lebens geworden
und besser dran mit der Realität
meines allmählichen
Verschwindens

Sowohl Armut als auch Wohlstand
ziehen an den Menschen:
lass die Welt los

und konzentriere dich auf dich selbst
Es gibt keine Autorität
außerhalb von dir selbst

keine Heilslehre
keine Erleuchtung
Die Welt ist deine eigene

Wahrheit

Aber es ist eine halbe
Zu innerlich, nicht: leben
und leben lassen, zusammenleben

in Freiheit, nicht: aktiv werden
gegen Ränge und Stände
gegen Lügen, Buhmänner

Diktatoren und Erlöser
sich nicht einmischen wollen
in die Ungerechtigkeit gegenüber Frauen

Ich sehe es an, die Ausübung
des Rechts des Stärkeren
und mein stiller Protest

schmerzt mich, er lässt
mein Herz verkrampften und
beschwert meine Liebe mit Sorge

Andere gehen auf die Straße
aber die neuen alten, verhärteten
Regeln sind bewaffnet

und brechen nicht, deshalb
liege ich da, massiere
und erweiche mich

Die Wolken nicken leicht
In meinem Kopf legt sich der Wind
und die Vögel halten den Atem an

Du musst es selbst tun
flüstert Helfende Hand
Die Luft vibriert sanft

von den Worten, ja, ich muss
sanft bleiben, und nicht das Harte
sondern das Sanfte verstärken

Die Wörter bilden einen Klang-
palast aus Okokoko und Okokroko:
Rokokokonzert und Orinoko-Krokodil

Das Gedächtnis ist kein Palast
es ist eher wie eine Haut, tätowiert
mit Eindruck um Eindruck

Die Haut ist das größte Organ
und doch kann man im Gehirn
mehr Informationen speichern

mit unzähligen Brücken
automatischen Eselsbrücken wie
der englische Begriff für Tratschen

was man ja beim Tee macht
und dabei verschüttet man manchmal
ein bisschen Vertraulichkeit

Seepocken sind eine Art
Windpocken, aber anders
und nachts sind die Menschen gelähmt

Eine Handpan ähnelt einer Muschel
ein Panhandler ist ein Bettler
- seine Pfanne ist offen

Man kann viel von Sprache lernen
und man kann damit lernen
zu spielen

Na, mein altes Tagebuch
hat fast ausgedient
Ich lese es nochmal
auf schönen Sätzen, zu schön

um sie verloren gehen zu lassen
Ich schreibe sie ab und verwebe sie
mit Fantasie
mit ebenso schönen Sätzen

Meine Erlebnisse fügen sich nahtlos
zusammen mit möglichen Ereignissen
die ich mir nun, Jahre später, vorstelle
und gern erlebt hätte, genau

wie Stendhal seine langweiligen Notizen
umarbeitete, zu einem stammelnden Bericht
über ein himmlisches Erlebnis, schwindlig
vom Aufschauen zur Gewölbedecke

wo die Malerei gerade unveränderlich
im damals noch feuchten Kalk verankert
ist, völlig real, aus erster Hand
Größe, nicht nur im Nachhinein

Die Armee schießt auf Mediziner, auf Bringer
von Essen und auf die Stimmen der Rufer
die davon berichten

Die Armee schießt auf Kinder
die sie aus ihren Häusern vertrieben hat
oder dort verhungern lässt

Die Armee schießt auf Flüchtlinge
foltert ihre Körper und ihre Verzweiflung
tötet ihre lebenswichtigen Organe

Die Armee schießt auf jeden
im Niemandsland
bis niemand mehr da ist

und keiner der Zuschauer
mehr etwas tun muss
weil es vorbei ist

Alte Leute erstarren
Sie essen immer weniger
Das ist der Beginn

ihres Endes, aber ich möchte vorwärts
Ich krieche und watschle, bis ich rennen kann
und inzwischen zaubere ich mich größer

Ich bin ungestüm, zumindest
in den Verlangen, die aus meiner Seele
knospen, unabhängig von der Saison

Es lodert ein hungriges Wachstum in mir
Ich esse, um weiter zu essen, es gibt so viel
zu greifen, ich springe

und ich esse, ich lebe

Ich bin wo ich bin
und auch sein möchte
ich trinke meine Mutter
und atme meinen Vater
ich verwurzele in meiner Mutter
und wachse in meinem Vater

Ich bin in der Blüte
der besten Zeit meines
Lebens, im Frühling meines
Lebens, wo ich bin
wo das Gras grüner ist
und wo ich bleiben möchte

Nachts ist der Himmel dunkel
wenn der Mond schwarz ist
tagsüber scheint die Sonne
oft hinter den Wolken
wenn es regnet, werde ich nass
und dann trockne ich wieder

So bleibt alles immer wieder
wiederholt beim Alten und
innerhalb dieser Sicherheit kann ich
mich fast unbemerkt
ändern, während ich bin
wer ich bin und wer ich sein möchte

Die Haare glatt gebürstet
schnaubend voller Zuversicht
in die Welt blicken

Alte Angelegenheiten
zu berichtigen, Eingänge
aufzubrechen, Risiken einzugehen

Durch den Tag manövrieren
auf Gelegenheiten lauern

auf gute Taten
in Gedanken schon
hundertmal vollbracht

Mich neben meinem Pferd ausruhen
vertrauend auf meine Stärke
meine moralische Stärke

Ich muss nicht von Kaisern
und Drachen träumen
ich bin selbst so
ein Brennpunkt

von Energie
die Wege findet
wo sie hin oder
von weg fließen will

Ich träume davon
das zu erneuern
was festgelaufen ist
oder entgleist, Ordnung

weiterzugeben
an das Feuer
das Wasser, die Erde
und den Luft des Lebens

Alles geht einfach
ich verlasse mich auch darauf
Ich tue, was mir gefällt

In den Augen anderer
sitze ich auf einem Thron, daher
bitten sie um meine Führung

und ich achte darauf
was sie erreichen wollen
Es kostet mich die Freiheit

einen eigenen Weg zu gehen
aber desto besser sehe ich
was die Menschen tun, verstehe ich

die Läufe der Leben besser
und kann ich sie manchmal führen
Ich selbst habe keinen Führer

und muss immer wieder selbst
vom Thron herabsteigen
und Abstand nehmen

Ich wurde initiiert, in Klassenzimmern
in Werkstätten, und zu Hause im Bett
wusste ich es ganz genau, auch ich

bin ein Teufelskind
jemand der in Fleisch und Blut
von Genuss leben kann

der sich Seife auf die Haut schmiert
Räucherstäbchen zwischen die Kleidung legt
eine Schürze anzieht und Essen kocht

Jeder Biss, jeder Kuss
ist ein Ja meiner Sinne
und ich kann nicht irdischer sein

als gemeinsam aus Lust
einen neuen Mensch

in einem Körper zu initiieren

Es gibt kaum Wind, trotzdem
wirbeln schon Blätter
für meine Füße, und so
geht es mir oft

Was ich nicht festhalte, weht weg
und kann einfach in Stücke fallen
also springe ich mit langen Armen
wie ein Jongleur hin und her

Werde ich alles passieren
lassen und zuschauen
mit Stacheldraht
um meine Gedanken?

Ohne Ende
der Veränderungen und der Verfall
balanciere ich auf Kipppunkten
in der goldene Mitte

Ein Spiel muss ernsthaft
und ehrlich gespielt werden
ansonsten ist es ernst

Das ist genau das Problem
Es gibt immer Spielverderber
unerreichbar

wenn man sie zur Ordnung
rufen will, in der Wüste
also muss man höher hinaus

höher als das Höchst-
gericht, zum Stern
des Bewusstseins aller über

den Illusionen auf Erde
und dem halben Wissen
der unruhigen Menschen

die keine Stille kennen
und ihre Gedanken füllen
mit Pflichten und Wünschen und

Ansprüche an anderen machen
Doch ich erhebe einen Schild
gegen ihre Trümpfe

Der Himmel ist meine Freiheit
dich kennenzulernen
einander in die Augen zu schauen
und die Wunder zu benennen

die Kleinigkeiten
uns selbst, so vertraut
und unergründlich

unsere Gefühle
die alles durchströmen
uns leiten oder frustrieren

die Verbundenheit von allem
alle Teile und Teilchen
und den überwölbenden Himmel
unserer Gedanken

Der Rhythmus der Jahreszeiten
hält meinen Herzschlag im Gleichgewicht
wenn ich mit ihm Schritt halte

und mich im Winter
nicht faul im Sessel
an den Vorräten vergreife

sondern einen Mantel anziehe
und rausgehe, über Berge
oder Wiesen für Ausblicke

ohne Wände
mit einer warmen Sonne
in der Mitte

meines Körpers
die meinen Geist erweitert
mit der Landschaft

In der Ãœbergangszeit
ist es eine Weile Frieden
Um sich gegenseitig zu bekämpfen
sind die alten Kräfte zu schwach

und die neue noch zu gering -
nackte Kleinkinder
die alle milde machen
und zeitweilig entwaffnen

in der bedauerlichen Erkenntnis
dass dieser Blöße ihre Unschuld
verlieren wird an die Verlangen

die im Wachstum von Körper
und Geist wuchern und
Leben versetzen können
als ob es einen Krieg gibt

Es kostet ein Leben
von verpassten Gelegenheiten
um alt und weise zu werden
und Frieden zuzulassen

Seit den Leuten, die nicht wirtschaften
Städte bauen, mit Behinderungen
und Schwachstellen, die sie abreißen

um die Welt zu verbessern
seitdem bekommen auch Äcker
und Grasland ein Dach

mit Robotern 24 Stunden am Tag
weil es für alles eine Zeit gibt
genau die richtige Zeit

für den Tag und die Nacht
die nächste Phase und die Ernte
alles ist machbar bis zur Minute

aber selbst wachse ich immer noch
unkontrolliert, wie früher
alles

Es gibt einen Mangel an Stühlen
um meinen Tisch, im Haus für die Cousins
die jung gestorben sind, die alte Familien-

mitglieder und die Freunde
von dort und da
die hier weiter gelebt haben

in abwesender Gegenwart
und mich auf den Herzschlag der Macht
Hitze, Kälte und Wind intensiv erleben

lassen in meinem Körper
und meinen Begegnungen
an meinem Tisch im Haus

meines Bewusstseins, meines ernsthaften
Abenteuers des Gebens und Nehmens
das sie mich gewünscht haben

und das ich euch wünschen werde:
dass der Tod nicht das Ende ist
dass das Leben weitergeht