Unter unserer blaugrünen Zufriedenheit
durch den schönen Tag glatt gespannt
treibt uns ein Strom in den Berg

In breiten Tunnelstraßen gleiten wir
durch das Schwarzlicht vorbei
an Stalakmamas und Stalagpapas und

an Echos von Umzügen, eine Sirene
singt barfuß um Regen, klar
fallen die Tropfen aus ihrem Mund

Vor uns feiern Musiker die genutzte Zeit
Für sie ist jeder Tag ein Fest
in den Höhlen der Schatten

wo es keine Jahreszeiten gibt, keine Toiletten
wo niemand nackt ist, niemand gestreichelt
und niemand Zugang hat

zu den verborgenen Kammern
des geronnenen Schmerzes, den Höhlen
von Himmeln voller Sternen im Bauch

des Berges ohne Babys, bewacht von Brigaden
von Fledermäusen, unsere Herzen pochen
wie Vulkane durch die Gänge

denn etwas vibriert sich
vielleicht wohl frei zur Sonne -
aber es läuft glimplich ab