The storm is still there
moldy white around the holes
of the filigree that was
once a powerful building

deeply weathered and pulverised
with hard droppings and kapok
in the corner, a dead fly

Shards tinkle under
my shoes, the remains
sloshing rhythmically away
from my footsteps

Everything falls prey
to the daily hunger
of the light, the sun

which smears honey
on the old stones
and fertilizes the cracks
sends spiders, makes birds

whistle springs
until what was there
is invisible

De storm ligt er nog
schimmelig wit om de gaten
van het filigraan dat eens
een machtig gebouw was

ver verweerd en vergruisd
met harde keutels en kapok
in de hoek, een dode vlieg

Scherven rinkelen onder
mijn schoenen, de resten
klotsen ritmisch weg
van mijn voetstappen

Alles valt ten prooi
aan de dagelijkse honger
van het licht, de zon

die honing smeert
op de oude stenen
en de scheuren bevrucht
spinnen stuurt, vogels

lentes doet fluiten
tot wat er was
onzichtbaar is

Der Sturm ist immer noch da
schimmelig weiß um die Löcher
des Filigrans das einst
ein mächtiges Gebäude war

weit verwittert und zermalmt
mit hartem Kot und Kapok
in der Ecke, einer toten Fliege

Scherben klingeln unter
meinen Schuhen, die Überreste
schwappen rhythmisch hin
von meinen Schritten

Alles fällt
dem täglichen Hunger
des Lichts zum Opfer

der Sonne, die Honig schmiert
auf die alten Steine
und die Risse befruchtet
Spinnen sendet, Vögel

Frülinge pfeifen lässt
bis was da war
unsichtbar ist