Die Soldaten kommen

plötzlich, sie schießen
die Straßen leer, wir
kämpfen nicht, wir suchen Schutz
und kriechen durch die Räume

Wir verstecken uns und
überstehen den Angriff, haben Angst
zu sterben, träumen
von Tod und Elend

Schwelend wird es ruhig
Rauchsträhnen, Hunde
riechen an Bäuche
lecken an Lippen

an kaltem Kotz
in der Rinne, ein Goldring
leuchtet zwischen Käfern
der Wind schlägt eine Tür zu

Pulverluft und Gestank
Sich zusammenreißen
Zeit, um aufzuräumen
zu spät für Wut

Es gibt nur das letzte
Wort über die Toten
das ihnen nicht gerecht wird
und das niemals werden kann